bitte a a a a alter alerta ___aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa: so sprachs der greis fucke bu bu bu bastard bastardo bastardodoko go go go go go wein wein wein weil wir wie wunder ba ba bar

punk anarchie zoffschreiberling-ling

kaufte einen kuchen, narratorium ????? morgenlandfahrer

hymnen, aufgeschoben.  unken im akt des priesters. danteln auf dem dach. 72 berührungen. eingebüsstes lungenvolumen komm zurück nach gewonnener wette, ich schreie zu dir auf. 29. januar. hellste mondnacht seit jahrzehnten.

westfälischfrische dose, leere klopapierrollen
chaoten, und wir sammeln wieder phantastische plagen. die sucht nach material geht um. papier und weltwerk.immer neuer stoff. netz.

choreographische untermalung. und  die fratze des morgengrauens trohnt im halbschatten dicht unter mir.

hundestress wird gedämpft, der tierarzt, schön anzuschauen im weiten rund

vor  dem  sturm ist nach dem sturm, mehr photos unter photos

der MOMENT, tortenschlacht für fortgeschrittene,

ekstatische vorfreude,2345

die tat (freitags),2345

die photos der schlacht. zensiert und vernichtet, 2346-ende: im weiten rund.

im chronologischen weit falsch studiert.

wort: lupe, die stadtbolde

mit girlanden bedeckt, swastikapuzzleteile, der holzmann in der nacht hat mich um den schlaf gebracht.

rainald goetz: loslabern, abschluss

d.f.w.: weiterhin weiter.

gotteswahn: 332.

hesse: ende

Tiziano Terzani, noch ausstehende runden.

es grüßt der maskennarr,

versorgt mit zeit und ewigkeit, die wette läuft der schlund freut sich auf den wein.

„aus hauchdünnem meissner porzellan ist mein gesicht….“ der schneider.

nahrungsbeschaffung. edelsalami.

hallodrihaftes vom Slavoj Žižek im magazin in reiner dialogform.

Wenn du deine Mutter und deinen Vater nicht hasst, bist du nicht mein Jünger. auch im wahn. ja ja das buch.

schau vom eigenen privaten privatbalkon.

im baum der rest vom drachenfest.

yeeeah yeaaah  yeaaah.

gebongt, nach goa werde ich in meiner traumbehausung landen. bei hauke und catha. eigenes zimmer, eigenes bad, eigener balkon. nach 3 monaten dauercampingplatz ist  ein wenig luxus wohl das mindeste…
die nerds von webdesignern fand ich doch sehr erschreckend, ganz im virtuellen nichts versunken, kaum ansprechbar. lebendig tot. voll daneben. ich brauchte etwas lustvolleres. und unsere wg wird absolut göttlich. neues zentrum von secunderabad und dem rest des universums.

der bass ist kaputt, da  klingt phylyps trak II/II nicht halb so  minimalistisch.

vorgestern in der wunderbutze. julia, ina, kata, hauke. black stories mit goldfischen und sägespänen. außerdem konnte jeder in der therpiegruppe auf der schwarzen, nicht atmenden, ledersofagarnitur schweißgebadet von seinen neusten ticks berrichten. lacht und klatscht. um die hotelkosten in goa möglichst gegen null gehen zu lassen, versuchen wir seit einer woche unseren schlafrhythmus umzukehren, also am tag zu dösen und in der nacht auf der lauer zu liegen, zu quatschen, kindisch sein und alles was dazugehört. feuer.

ho ho hooooooooooo

nach durchgemachten nächten und tagen, wiedermal fußballspielen. mit hauke und alex, der trotz geschlossener augen im tor aufgrund des schlafdefizites einige grandiose glanzparaden zeigte. richtig oft den ball hatten ich und hauke auch nicht, weil immer gleich eine raselbande von dreisig indischen jungs vom ball magisch angezogen werden und auf eine art spielen, deren sinn ich noch ergründen muss.

im little italy, unserem luxustemepel in sachen essen, wollte nicht so recht  weihnachtsstimmung aufkommen, wozu in großem maße auch die fertigen kellner in nikolausmützen beitrugen. am ende ergriffen ich und hauke vorzeitig die flucht, nachdem unsere ganze gruppe von freiwilligen und solchen, die es werden wollen, länger damit beschäftigt waren die rechnung auszutüfteln, als das essen zu genießen.

in meiner zukünftigen wohnung, wir nennen sie einfach nur noch die wohnung, die ich nach meinen goatrip beziehen werde, versuchten wir dann alles, um einen hauch von gechillter weihnachtstimmung zu fühlen.

canongesänge bei kerzenschein, gleichzeitig selbsgemachte Ciabatti in die mägen gestopft.

meeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeehr meeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeer. traum.

bruschetta, pizza margarita, cappuccino. 400 rs.

nach gestörtem schlaf, durch allerlei einbrecherimitatoren, die im wackelnden taschenlampenschein versuchten uns um alles zu bringen. langduscher.

experimentestunde. katerlos. zeit rann weg.

durchfall. bist ein schatz.

kein mittagfressen nach morgenklösen im straßengraben. rumliegen. tabletten eingeworfen, ohrmuschelsaft. rammsteinalbum, opfer der zensursüchtigen.

werk der woche: fabrizio de andré, in concerto 1979

durch das viele urinieren gegen die hauswände, die vollgesaugt, beträchtlich wanken wanken wir.

regelmäßigkeit für die nächsten zwei wochen. besuch von der dorfstadt, gemäßigtes sitzen und trinken von trinkbarem. chips chips chips  it´s wonderful.

meeting,

4 bis 5 arbeiten

heute mit den arbeitscheuen bei den tauben blinden lahmen genies.

hunger hält an. im hotel unglaubliche summen für roti und reis ausgegeben. für slumverhältnisse unerreichbar.

haus wird nun immer öfter zum feierpalast. es ist ja sichelmond. da würd ich schon mal neapel fahren, ne ist klar. der kleine, der löcher in den haaren hat, gibts sich ganz groß.

wasserschlacht im bhumi center.

royal challenge. am dach. minimalistische uhurufe aus dem wald.

immer exklusiv steuern. total. schlitzaugenessen hat gefallen. so sehr sogar, dass plakate mit nummern und angeboten die zimmerwand zieren. immer dahin, wo was wächst. ist es jetzt gut oder nicht gut, dass du darauf gesessen hast. das hast du doch extra gemacht, du willst doch verlieren.

lucky boy

ein paar stiche später …

aus dem leben eines arbeitslosen.

klopapierfetzen in die ohren gestopft, bis nichts mehr ging. aus gründen der haltbarkeit für weitere momente des wahns und der raserei.

um 09 00 wecken lassen, tauber arm baumelte leblos am körper herunter, essen vor schlafen, zu den autokindern, mit von nächtlichen druckstellen übersäten gesicht und leib, geschlürft. am himmel über mir ein ufoüberschlag.  essen gekauft, vom radlfahrenden frühstücksmann, immer noch wankend, immer noch benommen vom nichtträumen, viel zu günstig, stopfen, voll und ab nach hause unter das warme deckchen, ohne großes gefühl noch ne mütze schlaf von drei stunden geholt.

apis, cygnus x, der dritte raum, kaiser souzai, maybb, abstraxion, die machen das schon gut, die machen ihren weg.

der schraubverschluss eines rotweins würgt und lässt einen ratlos zurück. bei den tuchmachern (           ) reingeschaut. schlaflos.

zu den fußballplätzen, alles mit dem rad. das fahren im moment eine einzige qualvolle arbeit. die bremsbacken müssen sich des nachts unbemerkt der felge angenähert haben und kleben nun zusammen wie die liebsten feinde, so fahre ich schweißgebadet gegen die kräfte an.
da ist kein club, nur training, 100 rs. aufnahmegebühr, jeder monat 50 rs., dann noch schuhe. nehmen wir.
stundenlanger smalltalk über hier und da, die verschmutzung, den urlaub, pondicherry, und das photo im kampf mit der erinnerung im besonderen.

fußball in hyderabad.

nimmersatt, hunger nicht mehr zu stillen, ein einzig großes fressen und ich will mehr und mehr und  und mehr. alles essen immer überall pausenlos. nach reisbergen zu mittag ein stunde der sättigung, dann gehts wieder los, nervös zitternd, ringend mit dem tag.

hyperthyreosealarm ? der körper und die sucht.

frittierten reis am abend genommen, verschlungen verschlungen leer, mehr hunger wohin, teller in die küche geschmissen und aus dem haus gelaufen, mit klarem warmen kopf schnell zur nächsten und schlechtesten MESS.

roti aus. blätterteigetwas gegrapscht und frittiertes gemüse. alles leer als letzter gast  nochmal mechanisches essen, in der hoffnung, der hunger möge für  die nächste  stunde gestillt und besiegt sein.

die furcht man könnte verpassen wird größer. alles möglich tausend pläne und dinge für jede minute zu machen . machen machen machen. treffpunkte  verwählt, verschwimmen vor den augen, sodass der Ich da steht. wir verpassen uns.  möchte alles verschlingen, ja aufsaugen,  die gerüche, die üblen und anderen, die worte, gespräche, die angst bleibt. du kannst das machen oder das, kannst fussball spielen, nach blablabla fahren, kannst im slum arbeiten, kannst frau c. treffen oder herren b. oder was mit a oder d machen. süchtig nach tun. spielen malen essen trinken. laufen weg und hin. reden reden blab la. pandicherry is klar und telefonieren. der berg. klar schon immer, es wird soviel vorbeilaufen ungefühlt, unprobiert, ungespielt, ungesehen, alles verpasster geschehener scheiß genau gleich gut schlecht wie der andere scheiß

kackaaugen starren stumm vor sich hin und mich an.

das experimentieren geht in die nächste runde.

die sucht nach dem sieg lässt uns gestört klicken.

ab ins hotel, roti, reis und anderer geiler scheiß.

naked lunch
regenguss prasselt auf netzhäute danieder, alles grob nass, dreckig und mottenverseucht. auflösungserscheinungen.

die beat generation im merian.

handylos, aber schon glücklich süchtig.
da kommt paul virilio ins spiel, und dessen thesen zum wegfall der entfernung (strecke), zur permanenten technisierung. pc und handy als teil des körpers, als das teil des fleisches und dazu fällt jegliche chronologie weg, alles geschieht in totaler gleichzeitigkeit. alles live, facebook bietet nun livemeldungen, alle und alles im netz verfangen. der mensch ist zum tamagotchi geworden, zum elektronischen küken, das kreischt um gehört zu werden. er muss gefüttert werden und fressen und füttert und vergisst dabei alles. und er vergisst, dass auch er gefressen werden muss und wird.
der fernseher ist auch noch da, doch der computer hat ihn längst abgelöst und verstärkt den prozess des nichtdaseins noch. die flüchte in die zweidiminsionalität wachsen und wuchern.

existenzialistenemokinder gibts ihr schon auch, zu hauf, nur nicht so groß.

es wird nur früh aufgestanden zum extrafrühstück in der früh um neun, wer kann und schon geschlafen hat, dann wieder dösen. und essen. und trinken.

mit limo.

im slum rumgetollt, beim bäcker gegessen. endlich wider mal warten dürfen auf nichts. fiebern drucksend rum.

musique: juvelen - hanna

Meshes of the Afternoo, usa 1944.

ein palmengesäumter weg. ein meer. ein gesicht. ein spiegel.

haltlos rastlos. der schattenmann mit spigelkopf.

indisches frühstück gegen zwölf. fruchtsaft.

ICH WILL TRÄUMEN.
die schweigen sich an, richtig lang. alles hyperrealistisch. den mitbewohnern fehlt die lust. der himmel ist da die erde ist da, bei dem dazwischen werde ich zunehmend unsicher.

geschrieben am verstümmelten lieblingsort.
totalverkorkste welt. hinausgelaufen ins gleißend helle blaue strahlen, weit weg und ruhe und duft gefunden. zur lieblingsbank, geld klauen und sofortiges verprassen.

die alte, fette maskenfrau stöckelt im slum mit stöckelschuhen rum, als ob es kein morgen gäbe. ichgestalt verblasst im nachthimmel.

der einsteiger